Бесстрашно презревшие смерть?

(Василий Слободяников)

Кто он, герой? Им может быть являться каждый из нас, каждый встреченный нами на улице человек. Завтра проснёшься и узнаешь, что твой сосед – герой.

Это слишком банально, но может быть реальностью. А я хочу вспомнить Афганистан. Это слово заставляет вздрагивать всех, кто старше тридцати пяти лет. Из более молодого поколения немногие, к сожалению, знают, что было в Афганистане, и то лишь только по книжкам и учебникам истории.

Сколько людей искалечило свои жизни в войне в Афганистане? Ну ладно, раны на теле давно зажили, а что делать с теми ранами, которые навеки зарубцевались на сердце и душе? Сколько человек из-за этого выбилось из нормальной колеи? А сколько погибло молодых, талантливых людей?

Я очень люблю перебирать старые журналы и газеты. Однажды среди маминых бумаг я нашла альбом с вырезками «Комсомол: поколение в лицах» статьи, вырезки рассказывали о комсомольцах восьмидесятых годов двадцатого века.

Александр Иванович Стовба, воин-интернационалист, был одним из них.

                                       Где – то среди гор Афганистана

                              Положась на верный пулемет,

                              Ты остался, чтоб закрыть душманам

                              Свой незримый,

             Свой последний брод.           

                                                                         (Юрий Андриянов)

Подвигу лежит дорога в вечность,

И над ним не властвуют года.

Незнакомы были мы,

А встречи

Никогда не будет,

Никогда…   (Ю. Андрианов)

Человека нет уже в живых, но свет его души  всё струится к нам через годы, через расстояния. Офицер -коммунист Александр Стовба погиб при выполнении интернационального долга на земле Афганистана. Это был мужественный, четкий отзывчивый на добро и красоту юноша.

Священна память о мужественном воине, невосполнимо горе родных, тяжела утрата для тех, кто обязан жизнью этому человеку. Но еще более несправедливым кажется его гибель по той причине, что это был не просто отважный офицер, верный друг, любящий сын и брат. В нем рос и мужал поэт – интересный, глубоко одаренный.

Тысячи советских и российских людей знают теперь имя молодого поэта, который за исполнение интернационального долга награжден посмертно орденом Ленина.

По афганской распаленной солнцем земле

Поднимается пыль среди горных вершин.

Ты сидишь с автоматом в руках на броне,

И все дальше уходят колонны машин.

Не хватает воды и паек небогат,

И от пота к спине прилипает хэбэ,

От жары не спастись,  здесь она – пятьдесят,

Вот такая работа досталась тебе.

Сегодня  Саше Стовбе было бы пятьдесят. Тогда – еще не исполнилось двадцать три.

…Подразделение напоролось на душманскую засаду в ущелье. Из-за камней внезапно ударили автоматные очереди, полетели гранаты. Боевая обстановка диктовала только один выход: пока кольцо не сомкнулось, вывести под покровом ночи людей из окружения. Но кому- то нужно было прикрыть отход, отвлечь на себя огнь. А значит- остаться в ущелье. Кому? Решение в бою принимает командир. И он назвал четверых: М. Литвинов, В. Валышев, С.Богомолов, А. Ильин. Себя – пятым. Видимо, иначе он не мог отдать этот приказ: «Делай,  как я!»

Отряд благополучно вышел из окружения. А на следующий день в ущелье нашли четверых погибших бойцов и командира. Он сражался дольше всех. Уже после  того, как все было закончено, смертельно раненный, с искалеченными взрывом ногами и перебитой рукой он пополз в направлении дороги. Свой последний бой принял в одиночку…

В краткой меж боями передышке

Достает помятую тетрадь

Опаленный порохом мальчишка,

Сердцем хочет песню написать.

Написать об огненных атаках,

О заветной радостной мечте,

О друзьях- товарищах, солдатах

И о с боем взятой высоте.

Просвистела  пуля, он не слышал

И пробито сердце напролет,

Песня до конца его не вышла,

Строчки в ней одной не достает.

Песни пусть его чуть-чуть корявы,

Рифмы, ритмы малость не сошлись,

Но в стихах о Родине, о славе

Кровью сердца строчки запеклись.

Пусть пробьется сквозь любой заслон,

Зазвучит сегодня, иль когда-то,

Пронесет сквозь годы боль и стон

Песня, сочиненная солдатом.     (Виктор Куценко)

А этого мальчика на самом деле звали Аистом его школьные товарищи и родные. Так он расписывался: инициалы и две буквы фамилии - А.И. Стовба. Александр, Саша…  

Читаю его ранние стихи. Столько наивного. Рифмы неточные. Слова неотобранные, из общего обихода. Искренне, но как еще неумело! Да ведь и то, верно, что ребенок совсем. Сколько же ему было, когда он писал это?

Ты, страна моя, Отчизна.

Часть того, что называю Русь.

Если нужно, не жалея жизни

За тебя – в атаку поднимусь.

Да нет же, такая ясность взора, такое пространство для кругозорного осмысления даруются истинно поэтической натуре! Поэт не тот, кто учится  складному составу слов. Состав души - вот что делает человека поэтом.

Чем же хороши эти строки?  По-моему, своей простотой, честностью, мужским достоинством  и спокойной уверенностью в себе. Любить Родину означает любить людей, реальных, живых, встречающихся с тобой там и тут в повседневной жизни. И он это не только хорошо понял, он этому следовал, был так воспитан родителями.

                              Весною над Кабулкой тает лед,

                              Весна сгустила голубые краски

                              Но вы скажите, кто нам их вернет, кто вернет,

                              Парней, погибших на земле афганской?

                              Из них тогда не уцелел никто,

                              Светило солнце медными лучами.

                              Но вы простите, парни, лишь за то, лишь за то,

                              Что в этот час я не был рядом с вами.        

Дед его, Андрей Иванович Стовба, в его годы сражался на жарких полях гражданской войны, а погиб в Отечественную, на Курской дуге. Он слушал рассказы своего отца, тоже почти мальчишкой попавшего в свой первый бой, но дошедшего до Вены и еще несколько лет дослужившего свою срочную  после салютов Победы.

Мама Аиста не дождалась встречи с сыном. В эту нескончаемую жизнь влетел горящим метеоритом его ратный подвиг и высветил имя, которое всегда будет жить среди людей. И труд его- поэзия -тоже живет в народе. Он снами рядом, живой, неубитый, разговаривающий с нами.

Думаю, что рядом со стихами великих поэтов его собственные сборники выглядят хоть  и небольшим, но достойным  и правильным пополнением. Так оценили их не только читатели. Вот высказывания тех, кто сам посвятил свою жизнь творчеству, литературной работе.

Михаил Львов, поэт и солдат: «Он готов был платить за все настоящее в этой жизни – за Родину, за родной народ, за родных, близких высшей ценой – своей жизнью, единственной и неповторимой. Он останется в нашей памяти как яркий образец сегодняшнего героического человека, офицера, поэта.»

Яков Шведов, чей  «Орленок» с детства звал нас на подвиг: «Не раз на фронте я встречал молодых бойцов, носящих за свои подвиги гордое имя Орленок. Это имя достойно заслужил и поэт – воин Александр Стовба. Он весь, плоть от плоти, комсомольская песня».

Да разве перечислишь всё сказанное!..

                                                                   Ты знаешь,

                  как словарь толкует

                                    слово «смерть»?

                  Естественный процесс

                                     дряхленья тела…

Вот почему

                                          я тороплюсь успеть

           Себя не пожалеть

                            во имя дела.

Он, и ещё многие, кто погиб, отдали свои сердца для общего дела – чтобы нас здесь никто не обижал. Они не пожалели самого дорогого, что есть у них на Земле, и ушли, надеясь, что сделали это не зря. И нам надо стараться сохранить тот хрупкий мир, который они нам подарили, жертвуя своими жизнями.

Я прижимаюсь ухом к земле и слышу стук сердца. Нет, не одного, а многих сердец. Они объединились и стали одним большим сердцем – большим сердцем Земли.

Но жизнь пройдет , развеявшись как дым ,

Предсмертный миг оставит мне в подарок

Для мужества – примера молодым,

И памяти оставшийся огарок

Осветит мне секунду бытия.

Границу между Жизнию и Смертью,

И вот тогда лишь буду вправе я

На равных разговаривать с бессмертьем…

Пушкин предсказывал свою судьбу. Знал свою судьбу Лермонтов.

Это открыто поэтам.